Une fois qu'il n'y eu plus rien, on commença a se demander du haut de là ou on était, comment tout cela a t'il bien pu commencer? On se tourne alors vers un autre mais il n'y a plus rien. Et on se demande : commencer? comment commencer? par où commencer? n'aurais-je pas déjà commencé? quand? Le doute nous envahit. N'aurait-il pas du m'envahir avant? De toute façon plus rien n'existe alors il ne faut pas s'inquiéter. La table n'existe pas. La chaise n'existe pas. La peau n'existe pas. Les mots n'existent pas car le stylo n'existe pas pour du papier qui n'existe pas. Les adjectifs n'existent pas pour les idées qui vont avec. Les idées volent. Elles fusent toutes seules sans direction, sans but, sans orientation, sans sens, sans son, sans papier, sans peine, sans rien pour les tenir. On les sent s'échapper sans parvenir à les toucher. Elles sont enfin libérées dans le néant. Le vide. À quoi bon, à quoi mal? C'est là qu'on se demande. Mais où sont allées toutes ces idées. Elles ont été rangées par le vide. Chahutées par le chaos. Éclatées, éparses, volatiles, éphémères. La vie na va pas mourir? Pourtant son idée est déjà loin, plus rien, le néant, le vide, qui aspire toute la poussière.