tous les jours, tout seul\\ 
devant ton derrière\\ 

tu t'enfonces un petit manche\\ 
rempli de poils de vipère\\ 

le joystick de ta vie\\ 
enfoncé dans ton rectum\\ 
que t'a légué ta mamie\\ 
et qui fait de toi un homme\\ 

ou une femme ou un connard\\ 
ou bien tout autre chose\\ 
c'est comme tu veux, c'est la vie\\ 
mais t’échappes pas au plumeau rose\\ 

qui te guide, te conseille\\ 
te montre le chemin\\ 
qu'il faut suivre suivre suivre\\ 
un mouton jusqu'au ravin\\ 

le plumeau de ton derrière\\ 
il est partout sur ta tête\\ 
dans tes t-shirts et tes pulls\\ 
jusqu'au fond de tes chaussettes\\ 

un plumeau multicolore\\ 
autrefois bien caché\\ 
désormais te décore\\ 
de la crête aux pieds\\ 

des couleurs chatoyantes\\  
des musiques envoutées\\ 
et même si ça te chante \\ 
tu te le mets dans le nez\\ 

de la poudre de vipère\\ 
autrefois suppositoire\\ 
tu vas voir, c'est super\\ 
d'aspirer du désespoir\\